Paddingtoner Abfahrten

Er mein Alter, sie das Alter meiner Tochter:

Vielleicht auch jünger. Ich sah sie küssen.

Sie drehte sich, verließ ihn an der Schranke.

Er blieb stehen, um ihr nachzublicken

den Bahnsteig entlang. Beide im Auge

taxierte ich seinen Blick, bis sie nochmals drehte,

ein Blick zurück. Da wusste ich Bescheid

über ihre letzte Nacht. Andernfalls hätte

seine erhobene Hand viel mehr gesagt

und die ihre auch. Sie tauschten nur Bestätigung

in Sachen Zeit. Diesmal, nächstes Mal. Sie waren

zusammen, obschon getrennt. Ich sah das alles.

Es war früh am Morgen. Er ging heim

Und sie ging heim. Warum ging er nicht mit ihr?

Wohl weil er nicht konnte. Mein Zug

Richtung Westen wartete, hin zu

etwas wärmerem Wetter, dorthin,

wo ich meine Gedichte über Verlust lesen würde,

obwohl ich eine Ewigkeit nichts verloren hatte,

was dem Gesehenen glich. Endgültig allein

ist nicht das gleiche wie jetzt allein,

So wenig wie die Fernbleibende

der gleicht, die wiederkehrt. –

Gehen um zurückzukommen,

die Konturen der Erinnerung füllen

Bis zum wirklichen Abschied, wenn Tränen fließen

Und ihr Fernbleiben für immer bleibt.

Übersetzung Eckardt Buchholz-Schuster, Februar 2011